Il a regardé le soleil levant sur les douces collines de l'Idaho.
Le ciel était pâle, la lumière dorée, moins crue qu'à la Finca, sa
maison de Cuba, l'île chérie où il avait vécu pendant vingt ans. Vécu
pleinement. Ici, à Ketchum, Hemingway était seulement venu mourir. Son chalet était si vide. Sans les souvenirs, sans la cohorte de chats, tous restés là-bas.
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